08/03/1915 – Journal intime de Maxime

218e jour de guerre. Maxime sait qu’il joue gros. Il s’encourage, pense à ceux qu’il aime et espère en un avenir meilleur.
Lundi 8 mars. Oh ! Ah ! Du nouveau. Du beau nouveau. En pleine tranchée, à 100 mètres des Boches. Le baptême du feu. La cantonade est intense. Quelle promesse samedi soir dans les boyaux. Dimanche et lundi, quelle veille ! J’ai assisté à des choses terribles. Les deux nuits ont été dures et froides. Neige vers 6 h du matin. Il est 10 heures, on chargera vers midi et d’après ce qu’on raconte autour de moi, eh bien ! ça sera dur. Et on risquera gros d’y rester, tout comme ces pauvres cadavres qui sont là près de nous sans que nous puissions les ensevelir honnêtement. On va charger. Debout Max, adsum de plus belle, pense à Jean, à Stacha, à Strowski, à Mme Don, à tes parents. Pense à ton passé, et s’il faut mourir, meurs confiant en un avenir de beauté et de douceur. Meurs avec le sourire, souffrir vaillamment et adsum, mon bon Claudel jusqu’au bout.
Maxime est tué le 9 mars à Perthes-les-Hurlus.
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07/03/1915 – Journal intime de Maxime

Dimanche 7 mars 1915. Avant-dernière lettre de Maxime. Le lendemain, il donnera la charge. Si près des lignes ennemies, il dit distinguer le sifflement des obus de celui des oiseaux. Mais la douleur est partout…
Un mot de mon trou, mes parents chéris. Me voici un vrai poilu. Je suis terré à 100 mètres des Boches. Les obus passent et repassent en sifflant au-dessus de nos abris et les oiseaux sifflent un doux accompagnement.
Aujourd’hui ou hier soir plutôt, ça été mon baptême du feu. Je m’y ferai, quoique ça soit très énervant. De la douleur partout, des cadavres près de soi, et une demi-gaité pourtant, malgré la boue et la pluie.
Bons baisers mes parents chéris. Si on ne donne pas d’assaut, j’ai de grandes chances de vous lire bientôt lors de mon retour au cantonnement.
Danger perpétuel maintenant, confiance quand même. Adsum, mes parents chéris.

04/03/1915 – Journal intime de Maxime

214e jour de guerre. Maxime connaît ses premiers frissons du bombardement et ce que vomit la guerre. Des ruines, des chevaux pelés, des hommes hagards… et le massacre en perspective.
Jeudi 4 mars 1915. 14 heures. Quelles péripéties, quel voyage ! Départ à 7 heures du matin dans de chics autos. Bon départ. Ceux qui restent ne sont pas fiers. Berger se cache. St-Pierre ne crâne plus. Une immense tristesse. Moi, un sourire forcé.
En route, nous traversons Châlons. Gens charmants. On distribue joyeusement aux soldats du tabac, confiture, chocolat. Moi-même, je me bourre. Ah ! Cette brave limousine où l’on court vite sur la route. Brave auto. Ça me rappelle mes excursions avec Mme D. et mes rêves et mes extases. On arrive dans des villages désolés. St-Étienne où les maisons ne sont plus que ruines, hormis le bistrot inspecté par les officiers boches. Quel spectacle ! Des voitures et en quel état, et des chevaux tout pelés, des hommes sales et de toutes armes. Puis les maisons nouveau style « hutte », trous dans la terre, tentes recouvertes de feuillage. Canons cachés. On campe dans les forêts pour se mieux cacher. Enfin, la boue et les poilus de la tranchée. Mon cœur saute en les voyant. Suippes, on continue à filer. Somme, Suippes, tout le monde descend. Promenade dans la boue. On gagne le 102 qui est dans la forêt cantonnée. Le canon tape. Premier arrêt. Un aéro au-dessus de nous, un obus en l’air pour le descendre, l’aéro s’échappe, mais nous, un petit frisson, ça nous l’a valu.
Arrivé au cantonnement. Deux aspirants, camarades du Mans. Puis, oh surprise Métadier, Métadier en sous-lieutenant. Ça, c’est bon. Il est gentil comme toujours. On me présente à mon sous-lieutenant, mon commandant de compagnie. Il m’accepte avec lui, bonne hutte avec chaleur et bonne chair. Ça va.
Pauvre 102. Rudement amoché. Dans son attaque du 24 février, plus charges sans résultat, un dur massacre. Tous, hommes et chefs ont encore la vision du charnier. Et ce sera dur de les faire recharger.

03/03/1915 – Journal intime de Maxime

213e jour de guerre. Piètre commandement. Parties de cartes entre camarades. Un bon lit. Une accalmie avant de se confronter à la mort. La rêverie s’incline face à dame Lucidité. Tuer ou être tué ? Au diable bassesse, misère, sottise ! Maxime mise sur la maîtrise de soi… et un peu de folie. 
Mercredi 3 mars. En avant pour un nouveau cantonnement, de Poix à Bussy, 20 km à l’est de Châlons. Nous avons voyagé en autocar, svp. En auto il faisait froid. ça m’abrutissait. Ce voyage pourtant me rappelait mes randonnées à Dembiniec quand xxxxx me disait « Vous serez poète et un grand poète« . Lointain passé chassé chéri.
Ce cantonnement n’est pas emballant, car  nos chefs ne savent guère se débrouiller et nous avons les plus sales coins infinis après maintes péripéties. Je déniche un lit, un bon lit, oh ! quel luxe, et qu’on y dort bien. Et puis après avoir bouffé dans les escouades, un coin où une vieille demoiselle me sert, on y est bien. Demeurons-y.
Un départ pour le 102e. Je n’en suis pas. Je laisse l’adjudant Dubois.
Un bon coin pour jouer au bridge avec Callou. Je m’y remets à ce jeu sacré.
Une église potable avec un cimetière suffisant. Endormi avec les jours nouveaux et les lettres qui m’arrivent. C’est la bonne vie qui commence, trop bonne pour qu’elle dure. Alleluia, alleluia. Adsum, adsum de plus en plus.
Mercredi soir. Ça y est. Je suis du départ. De retour le 3 mars, le nous serons en route pour où aller. En route et nargue à tous. Ah ! j’en ai assez vu de misère, de bassesses humaines, de sottises. Allons au combat, tuer et en finir, mourir ou être blessé !! Voilà la vie. J’approche de mon heure la plus grave. Calme, maître de moi ; serai-je ainsi toujours et la folie ne serait-elle pas proche ?
En avant. Jean (Birmann) y est bien au feu. À mon tour. Concentrons-nous, narguons tout, et que la danse des balles commence ! Et bientôt armés d’une ardeur nouvelle, nous entrerons aux splendides villes.

26/02/1915 – Journal intime de Maxime

208e jour de guerre. Victor Hugo rattrape Maxime qui se remémore ses soirées avant guerre. Le moral balance toujours entre lettres et solitude. Il part à regrets de Poix laissant le charmant cimetière et ses rêveries.
Vendredi 26 février. Salut à toi, Père Hugo [Victor], où sont Les Burgraves et ce bon Triboulet [Pièce Le roi s’amuse] ? Adieu belles soirées.
Du nouveau. Semaine d’ennui. Pas de nouvelles de Jean (Birmann). Je m’inquiète. De Toulon, de bonnes lettres. Oh ! Je ne suis plus si seul. On part en route pour une nouvelle destination. On ne sait où. Adieu Poix, brave église, cimetière charmant. Adieu ma paille, mes rêves vers « Madre », vers ma Béatrice. Adieu tout et en route vers le feu, la bataille, la Mort.

20/02/1915 – Journal intime de Maxime

202e jour de guerre. En pleine canonnade, mots choisis pour aimer la beauté. Peut-on encore s’émerveiller de la nature qui s’ébroue de l’hiver dans l’enfer des bombardements et le vacarme ? L’asile de ces heures choyées, Maxime l’a trouvé près de la petite église et de son cimetière accueillant… et Rimbaud est invité à ce voyage intérieure.
Samedi 20 février. Oh ! comme vous filez, jours. Exercices toujours. Mes officiers m’irritent. Je me sens bien portant et ça me porte au rêve. Le soir, près de l’église, au cimetière, je dis au vent mes espoirs envolés. Déjà le soleil chauffe, les chouettes chantent, les petits oiseaux s’apprêtent à nicher, et à aimer. C’est le renouveau. J’aurais vu le printemps de loin. Je serai sortir de mon engourdissement. Oui, j’ai vieilli. Je ne puis plus chanter, mais j’ai gardé, et c’est là tout, l’amour de la beauté. Le bon village, cette église où il fait sombre le soir, le cimetière accueillant, où l’on se rapproche des morts. Ainsi, la vie va finir. Quelques jours d’enfer encore. Au milieu d’un vacarme terrifiant, puis la mort. Les marmites qui éclatent au lointain lancent ma rêverie, engourdissent mes souvenirs. En bas, les poilus, ces éternels enfants, jacassent. Moi, dans mon coin tranquille, je veille et je pense. Oh ! Posnanie, je reviens vers toi en rêve. J’ai revu Dembiniec et Mme Don, mais mon amie ne se tournait pas accueillante vers moi. Oh ! ma vie qui finit. Qu’ai-je fait sur cette terre ? « Macha Strowski », vous m’avez prouvé que je n’avais rien de génial. Jean (Birmann), l’abbé, vous m’avez par votre affection prouvé presque le contraire.
Les jours passent. Jean m’écrit en pleine bataille. Oh ! pourquoi la fortune nous sépare-t-elle ? Jean, que deviendrais-je si tu meurs ? Je veux mourir aussi.
Depuis deux jours, pas de lettres. Ça traîne, ça traîne.
Les Boches reculent, parait-il, à notre tout d’avancer. On y va.
Ce matin, par-delà les bois du Nord, nous avons vu des fumées de repérage, et des aéroplanes tournoyaient en tous sens. Ça va chauffer là-bas. Quelle vie dans la paille, dans la boue, et parmi les décombres. Les ruines menacent d’assommer nos cuisiniers. Je tiens bon, je me cramponne, et ma gorge aussi.
Patience, les jours passent. On vit toujours. Allons-nous voir s’évanouir ce cauchemar ? Par moments, quand l’air est doux, et que je suis au repos, je ne puis croire à ce qui est. Je me plonge dans Rimbaud, le mystère m’enveloppe et me crois dans un monde tout autre, où il est dur d’avoir accès. Rimbaud. Adsum, adsum. Encore. Jean, je viens. Attends et aime-moi.

15/02/1915 – Journal intime de Maxime

197e jour de guerre. Des lettres, et le moral est en hausse. Mais qui est Jean ?
Lundi 15 février.  Allons, les lettres arrivent. Y a bon. Je suis plus fort, ragaillardi. Meilleur. Cartes de Jean, belles cartes, charmantes. Il est au feu et il pense à moi sans cesse. C’est beau.